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Actualité du site

Dernières nouveautés du site rouge kiwi :

• ALLEZ LES VIEUX !
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• dis le moi encore..
  "hannah" de Mama Béa Tekielski ds l'album "no woman's land" "va dire au marchand de sable va dire aux faiseurs de nuit qu'il est bien tard que même les enfants sages n'auront bientot que l'oubli dans le regard va dire aux pilleurs de cendres va dire aux voleurs de pluie qu'il...
• "de temps en temps, il y a des choses plus importantes que le football" (thierry henry)
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• bon ben la fin du monde...
  c't'encore raté...
• maroc
  ce ouiquende à panam, on a découvert un aahharfaaarf couscous de grand couturier au prix du prêt à porter ! c'est pas compliqué à trouver, quand on est aux gobelins, on prend le boulevard de port royal, sur 50, 100 metres maxi, et le restau est là sur la droite. (ré)ouvert depuis 6 mois,...
• 53 personnes sont arrivées ici en tapant le mot
  fesse. han. et pauline a oublié mon anniversaire....
• "ce que j'fais là moi... oh je sais pas. je pense à toi depuis mille ans"
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• encore.
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• rouge kiwi. Seven. Chapitre 1
  Seven n'allume pas le tube... elle tâtonne vers la table, ses mains trouvent la bouteille de maracaï qui brille doucement dans un rayon de lune. Elle s'enfile une longue rasade, grimace sous la brûlure de l'alcool. L'oreille tendue, elle repose la bouteille et se concentre sur la nuit de l'immeuble. Rien de nouveau à part ce volet qui claque depuis des heures quelque part au dessus. Elle vérifie une dernière fois le contenu de ses poches et colle son petit corps contre la porte. Elle en fait trois tonnes pour tourner sa clef sans faire grincer les serrures. Seul son souffle traverse le silence, toute légère dans ses vingt ans, elle se dirige vers l'escalier, guidée par le halo du tube de sécurité. Le sable, qui s'infiltre partout, crisse sous la pointe de ses grosses semelles, sa djellaba blanche froute comme un fantôme derrière elle. Deux étage plus bas, elle s'arqueboute sur la porte qui barre le hall désert, la pousse contre la nuit de la ruelle. Des milliers d'odeurs la récupèrent, l'enfoncent dans la poche de chaleur comme dans un bain de boue gluante, l'air épais fait flancher ses genoux. Le vent hurle dans l'avenue toute proche. Le volet tape. Seven sursaute, se retourne, elle est seule dans le hall, seule dans la nuit. Elle laisse retomber la porte, arrache ses pas au sable et enfile la ruelle étroite. Mais lorsqu'elle débouche sur l'avenue, le souffle du Râle la plaque contre le mur. La lueur glacée des tubes fouille le corps de Seven. Elle traverse, se réfugier dans la ligne sombre des immeubles. Le vent qui n'attendait que ça, le Râle comme un garde, la pousse dans le dos. Elle dévale droit vers le sas qui marque la limite de Haute Ville et sépare la cité en deux. Le sable est partout qui griffe les murs. La tête enfoncée dans les épaules, Seven serre son turban sur sa bouche, éviter les taches de lumière, raser les hauts murs des immeubles dont le luxe se tasse à mesure qu'elle descend. Au loin, les tubes du sas clignotent. Les lumières rouges et blanches résistent au Râle qui emporte tout. Seven est à une centaine de mètres du sas quand elle se retourne, vérifie qu'elle est seule dans l'avenue. Elle cherche le renfoncement d'un porche et s'abrite contre la nuit d'un mur. Il fait peur dans cette partie de la ville. Tout peut arriver dans ce temple du sommeil paisible rythmé par les rondes de la milice et la plainte du vent, pendant qu'en basse ville les ruelles puantes rivalisent de lumières colorées, de viande saoule et de rage, des pleurs mous des enfants assommés de maracaï. De longues secondes, elle se rassure en occupant ses mains sur la pierre blanche et lisse qui lui dit la mémoire du jour. Mais elle est en avance et elle attend. Elle est en avance et elle s'agace. Toujours ce sentiment d'urgence, le cirque de l'attente qu'elle ne supporte pas. Et sa rage revient, la recharge comme une dynamo, la boue, obligée à l'immobilité, pas moyen de l'évacuer, coincée là, dans le trou de ce mur. Elle attend, l'oreille fixée sur le vent, épie le pas martial de la milice. Et sa rage écarte sa peur et fait briller ses yeux. Haute Ville, saloperie, être au mauvais endroit au mauvais moment. Mais la nuit l'enferme et la gomme aux matraques du G.T.O. Les doigts crispés sur le manche de sa lame, le corps dissout contre la pierre. Seul le vent défie la nuit de l'avenue. Et le vent la trouve dans sa cachette, fait claquer sa djellaba. Seven la serre sur ses jambes. Le mur à sa gauche se met à bouger, elle cesse de respirer.
• ubillette orbi
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