Les Lettres libres de Christophe Borhen

Les Lettres libres de Christophe Borhen

Cahiers libératoires, carnets limbiques et chroniques littéraires de Christophe Borhen, auteur (presque) anonyme, amoureux des arts et des lettres, épris de Casanova, Mozart et Rimbaud (dissidences, errances, (ré)jouissances, résistances), où comment, dans ce monde-ci, trouver le lieu et la formule.

Actualité du site

Dernières nouveautés du site Les Lettres libres de Christophe Borhen :

• Ordre du jour...
  (Tous) vos papiers s'il vous plaît...Christophe Borhen
• La star du X (IXe siècle)...
  Lautréamont(1846-1870)Un grand merci à Dom A. qui a convoqué la Muse de l'Inspiration pour qu'elle me serve sur un plateau d'argent le titre de la présente (ex)citation..." Les perturbations, les anxiétés, les dépravations, la mort, les exceptions dans l'ordre physique ou moral, l'esprit de négation, les abrutissements, les hallucinations servies par la volonté, les tourments, la destruction, les renversements, les larmes, les insatiabilités, les asservissements, les imaginations creusantes, les romans, ce qui est inattendu, ce qu'il ne faut pas faire, les singularités chimiques de vautour mystérieux qui guette la charogne de quelque illusion morte, les expériences précoces et avortées, les obscurités à carapace de punaise, la monomanie terrible de l'orgueil, l'inoculation des stupeurs profondes, les oraisons funèbres, les envies, les trahisons, les tyrannies, les impiétés, les irritations, les acrimonies, les incartades agressives, la démence, le splëen, les épouvantements raisonnés, les inquiétudes étranges, que le lecteur préférerait ne pas éprouver, les grimaces, les névroses, les filières sanglantes par lesquelles on fait passer la logique aux abois, les exagérations, l'absence de sincérité, les scies, les platitudes, le sombre, le lugubre, les enfantements pires que les meurtres, les passions, le clan des romanciers de cours d'assises, les tragédies, les odes, les mélodrames, les extrêmes présentés à perpétuité, la raison impunément sifflée, les odeurs de poule mouillée, , les affadissements, les grenouilles, les poulpes, les requins, le simoun des déserts, ce qui est somnambule, louche, nocturne, somnifère, noctambule, visqueux, phoque parlant, équivoque, poitrinaire, spasmodique, aphrodisiaque, anémique, borgne, hermaphrodite, bâtard, albinos, pédéraste, phénomène d'aquarium et femme à barbe, les heures soûles du découragement taciturne, les fantaisies, les âcretés, les monstres, les syllogismes démoralisateurs, les ordures, ce qui ne réfléchit pas comme l'enfant, la désolation, ce mancenillier intellectuel, les chancres parfumés, les cuisses aux camélias, la culpabilité d'un écrivain qui roule sur la pente du néant et se méprise lui-même avec des cris joyeux, les remords, les hypocrisies, les perspectives vagues qui vous broient dans leurs engrenages imperceptibles, les crachats sérieux sur les axiômes sacrés, la vermine et ses chatouillements insinuants, les préfaces insensées, comme celles de Cromwell, de Melle de Maupin et de Dumas fils, les caducités, les impuissances, les blasphèmes, les asphyxies, les étouffements, les rages, - devant ces charniers immondes, que je rougis de nommer, il est temps de réagir enfin contre ce qui nous choque et nous courbe si souverainement. "Isidore Ducasse, Comte de Lautréamont, in Poésies 1
• Au réveil...
  Le Christ Gisant de Jean Del Cour (1696)(Cathédrale Saint-Paul - Liège, Belgique)" Pourquoi dormez-vous ? "Jésus in Evangile de Luc (chapitre 22, verset 46)Pour commencer, abreuvons-nous du p'tit lait de Pierre Guyotat :" Assise sur un tronc couché, notre mère lit Le Lys dans la vallée ; au son des pages tournées s'ajoutent les grincements et les vols des insectes, les jappements des chiens dans la paille, la rumination des vaches et les coups de queue sur leurs croupes.Un chien, plus âgé, sort de dessous la clé : les autres ont extrait de la couche de paille un os sec strié de rouge et se le disputent : lâchant l'os, ils courent vers le chien, l'encerclent et le poussent vers la paille, le renversant sur le dos sur l'os : le chien, retourné, pattes en l'air, porte des mamelles comme les vaches ; notre mère ferme le livre et me sourit et rêve.Un mugissement du taureau les fait détaler tous ;  puis voilà les jeunes chiens revenus, un par un, à la paille dont je me suis rapproché : les chiens, soudain, m'encerclent, me lèchent et me font tomber, s'appesantissent sur moi, mais leur bonne mine, la fraîcheur soyeuse de leur corps qui me fait frissonner, leurs lècheries dans mes plis, sur les attaches de mon corps... un oeil se ferme sur le mien dont la vision se rétrécit, bordée de noir cependant que mon coeur...Au réveil, en voici un s'arc-boute sur mes reins que j'abaisse pour sortir du groupe : le taureau remugit, les chiens redétalent. " Toutefois, ne pas ignorer l'entomologiste Henri Michaux :" Tristesse du réveil. Il suffit de redescendre, de s'humilier. L'homme retrouve sa défaite : le quotidien. "Heureusement, débarque le sautériologique (et insubmersible) Rimbaud Warrior :" Au réveil il était midi. "C'est dire si l'on n'est pas couché lorsqu'il s'agit de se coltiner, à chaud ou à froid, l'ancestrale et/ou sépulcrale affaire du réveil...Justement, couchons tant que nous voulons (et tant que nous pouvons) mais, de grâce, ne nous couchons pas !Oui, sortons victorieux après avoir ferraillé toute la nuit contre la Nuit, et soyons heureux de l'avoir terrassée, cette Nuit englobante et totalitaire, quand bien même elle n'aura eu de cesse de s'épaissir ou de faire semblant de s'épaissir... !Et réveillons-nous !Et levons-nous !Alors nous nous réveillons, et alors nous nous (é)levons, et la sempiternelle question est de savoir si cette remontée des enfers, si cette sortie des limbes s'apparente à une Réanimation, à une Régénération, à une Réincarnation, à une Résurrection, ou bien à Rien - de l'R de l'R !Pour le Taulier, son choix est fait, irréductible, irréfragable, et son choix, comme le vôtre du reste, n'a définitivement rien à voir avec le laboratoire de la Raison, seulement avec la raison de l'oratoire...En effet, il n'est qu'option levée sur le Destin, la Fatalité, le Hasard ou la Providence, et une option avec bonus et malus au gré des courants porteurs et des vents contraires - de là, bien sûr, l'appel de la raison pour la compréhension, la compassion, le compromis s'il le faut, mais jamais, ô grand jamais, pour la compromission... CQFD.Mais le problème, avec le réveil - car problème il y a - c'est qu'il succède, normalement, d'aucuns eussent dit normativement, à la veille qui, elle-même, succède au sommeil.Or, de quoi sont fabriquées nos veilles ? Sont-elles raisonnables, déréglées, raisonnablement déréglées ? Et le phare qui veille - c'est-à-dire, dans le meilleur des cas, nous-même - veille-t-il pleinement réveillé, ou bien sous hypnose, ou bien sous surdose, ou bien sous terre, ou bien sous verre, ou bien nu comme un ver, ou bien sous voile, ou bien sous cape, ou bien à l'air libre, ou bien enfermé, étouffé, évacué, ou bien, comme souvent, en salle de réveil ? Et veille-t-il assis, ou bien debout, ou bien couché ? Et pourquoi veille-t-il d'abord ? Et pour quoi ? Et pour qui ? Le mode veille serait-il seulement la tentacule du mode pause ? Mais ne dit-on pas, aussi, que le mode veille s'avère techniquement nécessaire pour ne point (s')éteindre ?Or, de quoi sont fabriqués nos sommeils ? Et que faire de nos rêves éveillés dans les creux et sur les crêtes des nuits claires et lunaires ?Et que faire de nos carnavals assommés, de nos cauchemars obligés, de nos idées noires, de nos notes bleues, de nos noces blanches, de nos funambulesques marches forcées sur le fil (du rasoir), de nos somnambulismes électriques ?Et que faire de nos sexes dressés, gonflés, mouillés, à l'abordage, et de nos sexes éreintés, finis, mourants,  sabordés ?Et que faire de nos combines hystériques, de nos combinaisons narcotiques, de nos commisérations hygiéniques ?Et que faire de nos insomnies de façade, de nos idées en pommade, de nos phantasmes de malade, et de nos sommiers éreintés, de nos matelas troués ? Et que faire de nos cinémas pesants, de nos cascades improbables, de nos bobines pathétiques, de nos rediffusions pitoyables ?Et que faire de nos fantômes oubliés qui reviennent à la charge et de nos vivants encombrés qu'on envoie à la décharge ?Et que faire de nos menottes, de nos potences, de nos wagons plombés, de nos tas de cendre ?Et que faire de nos mémoires qui flanchent, de nos histoires qui flashent, de nos trajectoires qui flèchent, et de nos foutoirs qui suintent et de nos mouroirs qui schlinguent ?Et que faire de nos nuits magnétiques et magnifiques, et de nos nuits d'asile, de caserne, d'hôpital, de prison ?Et que faire de tous nos trucs à dormir debout, hagards, hallucinés, habités par notre propre squelette drapé de chair brûlante dans une âme puante de certitudes et d'habitudes ?Odieux sommeils de plomb ! Au diable nos sommeils de plomb !Le sommeil de fond, et c'est TOUT... !Réveillons-nous, bon sang ! sinon comment désirer qu'en nos décubitus bétonnés, boutonnés, congestionnés, au p'tit matin, l'odeur de l'humus nous prémunisse contre les miracles monstrueux et les mélopées misérabilistes ?Oui, devenons des disciples de l'humus !Oui, décrochons le réveil de la veille et du sommeil ! Et marchons ! Et progressons ! Et n'oublions pas que progressons est (aussi) synonyme de marchons !Au réveil ?Eh bien, au réveil, il doit être absolument midi, avec nos légendes en leur acmée,et la nature en son apogée,et la forêt en sa canopée,et le soleil en trophée.Puisse cette salope de Pieuvre intraveineuse ne jamais oublier ceci : nous ne sommes pas de la race des couchés, tout juste de celle des mauvais coucheurs, et encore...Nous sommes du clan des debouts, et des debouts qui joignent les (autres) debouts !Et nous faisons un sort à la Pieuvre, à ses allongés et à ses assis, à ses despotes et à ses dévots !Et nous envoyons à la géhenne ses oriflammes et ses somnifères, ses épées et ses tranquillisants !Et nous lui disons, à la Pieuvre, que, sans relâche, dans nos laboratoires fatigués mais encore allumés, à l'athanor de nos existences en feu, nous métamorphosons ses barbituriques en suppositoires pour, ensuite, les lui foutre dans le fion... ! Nous sommes hantés par la vie.Christophe Borhen
• Lignes de mire...
  Eric Besson veut fermer, je cite, la " jungle " de Calais. Et moi son claque-merde.Besson, qui par ailleurs ne manque pas d'humour, y est même allé de sa pilule de réconfort : " Si la situation en Afghanistan ne le permet pas, il n'y aura pas de retour forcé ".*     *     *Maxime Brunerie, ex (?) militant néonazi est revenu sur son geste, à savoir sa tentative d'assassinat de Jacques Chirac, sur les Champs-Elysées, pendant le traditionnel défilé militaire, le 14 juillet 2002.Brunerie aussi ne manque pas d'humour : " J'ai complètement pété les plombs ".*     *     *Dites, au lieu de lire mes âneries et de les commenter avec brio - certes, de temps à autre des coups de fatigue, mais bon... - vous seriez mieux avisé de jeter un oeil sur le blog de l'incomparable Appas...Tenez, pour la bonne bouche, je copie ici l'intégralité d'une note qu'il a publiée hier - j'ai simplement colorisé la photo qui vient illustrer son texte, histoire d'être dans le vent (de l'histoire)...Voici :" Les médias nous apprennent que la dissolution de la secte connue sous le nom d' "Eglise de Scientologie" ne pourra avoir lieu à cause d'une loi votée discrètement au Parlement. Le signataire de cette loi est le député UMP Jean-Luc Warsmann. Doit-on, pour autant, soupçonner cet homme d'entretenir des liens d'affinité avec les sectes ? C'est à mon avis, aller un peu vite en besogne. Jean-Luc est un garçon affable, souriant, et dont le regard n'est pas de nature à inquiéter qui que ce soit. "*     *     *Jeu : cherchez le point commun entre ces trois informations...Christophe Borhen (mais pas que...)
• L'autre est un je(u)...
  Bon, les question(naire)s des autres, ça va cinq minutes, surtout quand ils (elles) sont débiles, futiles, inutiles et stériles. N'est-ce pas Ardisson ?Donc, avec ou sans votre permission, place aux mien(ne)s - je parle évidemment des interrogations qui me taraudent et me triturent les synapses au moment où je lorgne sous la jupe de la Muse de l'Inspiration...Voici :- Alors que le caporal-chef Yves Sergent - ça ne s'invente pas... - m'administrait une privauté buccale dans les chiottes du mess des sous-officiers du 150ème Régiment d'Infanterie, naguère sis à Verdun (un soir de juillet 90), pourquoi ai-je pensé " Pourquoi tant de guerres ? ", et pourquoi me suis-je dit, dans le même élan, " Il ne passera pas ! " ?- Le 9 novembre 1989, je me trouvais à Nancy lorsque j'appris la chute du Mur de Berlin. Le soir venu, je me rendis place Stanislas, incomparable clairière d'or et de pierre, majestueuse et puissante, assise au centre de la cité grouillante. Sans doute, par ce déplacement, voulus-je fêter comme il se doit la fin du Mur de la Honte, entre filles en rut juchées sur des bagnoles et cannettes de bière jonchées sur le sol, à l'instar de ce qui allait se produire quelque neuf années plus tard, ici même, pour célébrer la victoire de nos bleus en coupe du monde de football. Or, à ma grande surprise, je me retrouvai tel un pathétique singleton à faire les cent pas sur les pavés de l'arène déserte et froide. Je me réfugiai donc au Café Le Commerce où je m'enfilai tout un chapelet de " communard " (crème de cassis et vin rouge). Pourquoi, oui, pourquoi en cette sainte journée fus-je tout seul à me bourrer la gueule ?- Pourquoi, parmi les adversaires et/ou les contestataires des évangiles, on en trouve tant et plus pour professer que " Dieu est mort " alors que c'est précisément ce qu'affirme le Nouveau Testament ? Faudrait-il qu'eux aussi, les adversaires et/ou les contestataires de la Bonne Nouvelle fassent leurs trois jours - en tout cas, moi, ces putains de trois jours je les ai faits consciencieusement, je m'en souviens la peur au ventre, quelques mois avant mon érection en troufion meusien qui, douze mois durant, et tous les matins, rendrait les honneurs à un morceau de tissu rectangulaire, hygiénique et tricolore... ?- Pourquoi Jésus s'est-il fendu d'un " Pierre tu es Pierre et sur cette pierre je bâtirai mon Eglise ", alors que, à ma connaissance, le jeu de mots ne fonctionne que pour les francophones ?- Pour faire caricatural et court, et peut-être faux sinon mensonger, pourquoi, à droite, sont-ils opposés à l'avortement et favorables à la peine de mort et, à gauche, favorables à l'avortement et opposés à la peine de mort ? - Pourquoi, semaine après semaine, continué-je de lire assidument Télérama tout en continuant de vanter les bienfaits et les mérites du tourisme vert dans le Périgord noir ou bien dans la Bourgogne romane, alors que je ne n'aime m'envoyer en l'air qu'à la lecture de Télé Star sur les plages de la Côte d'Azur, tout en bouffant des beignets suintant l'huile de friture ?- Pourquoi la francisque de François Mitterrand et son " amitié " avec René Bousquet ne m'ont pas plus choqué que le " Casse-toi, pauvre con ! " de l'autre andouille et que l'affectation de l'inénarrable Hortefeux place Beauveau, alors que, dans ma vraie vie, c'est absolument et définitivement l'inverse ?- Pourquoi argue-t-on que la grande comédie mondiale est orchestrée par la distribution trinitaire Dieu-Argent-Sexe, alors que, chacun le sait, elle est en fait mise en scène par la course au remplissage du frigo, et, quand tout va bien, par la course au remplissage de l'estomac ?- Pourquoi, planté devant mon téléviseur, peu après le départ d'un grand prix de Formule 1, j'éteins ledit téléviseur si, dans la minute qui suit, son écran ne daigne pas offrir à la grosse merde avachie que je suis un tas de tôle qui fume et des hommes en blanc qui accourent avec un brancard ?- Pourquoi, toutes les fois que quelqu'un a mal, lui demande-t-on si ça va ?- Pourquoi continué-je de lire La république des livres - quel intitulé ridicule ! -, le blog de Pierre Assouline, alors que je ne goûte que modérément Wikipédia, YouTube, sans parler de ces quelques boudiné(e)s du bulbe qui causent sans avoir lu ?- Pourquoi je m'astreins à entretenir ces Lettres libres alors que la nature est si belle et que la vie est forcément ailleurs ?- Pourquoi je me retourne si souvent dans la rue à la moindre émission sonore d'une paire de chaussures à talon aiguille qui claque sur le trottoir, et jamais - quoique... -  lorsque je devine un parent qui claque son enfant ?- Et aussi et surtout, pourquoi a-t-on fait la sourde oreille quand le Roi Arthur a professé son " Je est un autre " alors que le Système a ouvert en grand les portes philosophiques (et germanopratines) pour que cet idiot de Sartre sorte en majorette avec son " L'enfer, c'est les autres " ?Toutes les réponses sont évidemment permises, même si toutes ne conviendront pas... Christophe Borhen
• Pas félin pour l'autre...
  Pendant qu'ils m'engraissaient avec des croquettes de merde, et pendant qu'ils considéraient, tout compte fait, que castré je serais moins dangereux, moins sauvage, moins vagabond, et surtout que je resterais dans leur caserne moisie à faire le planton dans une guérite glaciale, ou, pire, que je ne passerais plus mes heures qu'à ronronner auprès de leur chaudière consensuelle et cool, moi, Le Chat, je ne pensais qu'à m'extraire de leur mégamachine, à marcher sur les eaux si vous préférez, bref à (sur)plomber leurs prévisions anxiogènes, leur programme pourri, leur propagande grossière, et, finalement, à ordonner à tous les prodromes de la grippe canine de se dissoudre dans l'air ambiant, en l'espèce un air vicié : celui de l'insignifiance des choses.Catman
• Rétroprojecteur...
  No Line On The Horizon(Pochette de l'album de U2, 2009) " Les bonheurs futurs, comme les rivages des tropiques, projettent sur l'immensité qui les précède leurs mollesses natales, une brise parfumée, et l'on s'assoupit dans cet enivrement sans même s'inquiéter de l'horizon que l'on n'aperçoit pas. "Gustave Flaubert in Madame Bovary (1857)
• Willy s'est sauvé...
  Photographie de Willy Ronis(14 août 1910-12 septembre 2009)À défaut d'avoir fait le tour du quartier, cette photographie aura fait le tour du monde.Son auteur, Willy Ronis - qu'on se le dise : cet enfant immortalisé n'est pas dû à Doisneau ! - vient de mourir à l'âge de 99 ans. Ici et maintenant, paix à la bonté d'âme d'un artiste dont, il suffit de bien regarder ses clichés pour s'en convaincre, le réalisme poétique n'aura rien eu à envier à son humanisme - pardon pour les lieux communs, mais justement ne fut-il pas le photographe des lieux communs plus communs du tout ?Ronis fut également célèbre et demeure célébré pour ses nus, desquels Philippe Sollers écrit ceci : " Le nu, bien sûr, redoutable épreuve. Qu’attendait Ronis dans ces révélations ? C’est son atelier secret de méditation, de poésie, de peinture, de sculpture. Il a travaillé clandestinement pendant des années et des années sur le motif qui, si on sait l’entendre sans le déformer, concentre et résume tous les autres, les nus, de femmes. Et voilà le résultat : c’est très beau. " (1) Le Nu Provençal (1949)Christophe Borhen(1) in Nues de Willy Ronis & Philippe Sollers (Editions Terre Bleue, 2008)
• Droit de réponse...
  Mes réponses à l'interview nulle de Thierry Ardisson, (im)populaire et (im)pertinent animateur de télévision au début de ce siècle...Vous préférez Hitler ou Staline ? Staline. Vous préférez votre père ou votre mère ? N'oubliez pas que je suis un garçon. Le mot le plus con en amour, est ce que c'est merci, encore ou oui-oui ? " J'reviens, j'vais à la salle de bain. "Comment vous aimeriez mourir  (overdose, assassinat, crash d'avion, dans votre vomi...) ? Assassinat en plein jour dans une limousine, capote ouverte, soleil tiède, tireurs embusqués dont on ne saura jamais qui étaient leur(s) commanditaire(s) ni leur nombre.Quel est l'animal qui embrasse le mieux ? Le vautour ou le chacal, j'hésite.Vous préférez mourir tout de suite et aller au paradis ou bien dans trente ans et aller en enfer ?  La seule pensée que l'on puisse m'ériger en gourou m'insupporte.Vous vous lavez les cheveux tous les combien ? Printemps-été : tous les jours. Automne-hiver : deux ou trois fois par semaine.Est-ce que vous accorderiez plus de circonstances atténuantes à un vieux qui se tape des jeunes ou un jeune qui tape des vieilles ? J'abomine tous ceux qui (se) tapent.Si vous aviez un perroquet, qu'est-ce que vous lui apprendriez comme phrase : " T'as fermé le gaz ? ", " T'as pensé à la capote ? ", ou bien " Coco, arrête-là Coco ! " ? " T'as pensé à la capote ? " (Voir plus haut le scénario de mon assassinat.)Est-ce que vous accepteriez de mourir, tout de suite, subitement, là, maintenant, si ça devait éradiquer pour toujours la pauvreté dans le monde ? Décidément, mon corps gêne à ce point ?Est-ce que vous auriez plus honte que votre meilleur ami trouve sur votre table de chevet un livre de Claire Chazal ou une poupée gonflable ?  Mon meilleur ami préfère  les poupées gonflables aux femmes gonflantes.Est-ce que vous préférez un président d'extrême droite élu au suffrage universel ou pas d'élection du tout ? Je vous renvoie à ma première réponse.Vous préférez être mordu, pincé ou piqué ? Pincé, mais pas par la police.Quel mot détestez vous prononcer ? Mentalité.Vous préférez avoir un nez supplémentaire, un oeil supplémentaire, un doigt supplémentaire, un sexe supplémentaire ? Un nez supplémentaire.Est ce que vous préférez une femme qui n'aime pas tellement faire l'amour mais qui est fidèle ou une femme qui aime faire l'amour mais qui est infidèle ? M'avez-vous bien lu ?Si vous étiez en vente dans un sex-shop, qu'est-ce que vous seriez ? Le fonds de commerce. Et hop ! une nouvelle librairie dans le quartier. Imaginez : nous sommes dans un chalet l'hiver, sous la neige, on est mort de froid, on meurt de faim et pour survivre vous êtes obligé de me manger ; par quelle partie du corps vous commencez ? Vos côtelettes.Vous croisez un extra-terrestre le matin en allant acheter vos cigarettes, il vous demande qui vous êtes, vous lui répondez quoi ? Un fumeur en colère.Est-ce que vous seriez plus gêné d'être surpris par votre femme au lit avec deux filles ou avec un mec ?  Oui mon amour, surprends-moi !Imaginez, vous avez commis un crime, à qui demanderiez vous de vous aider à cacher le corps ? À Staline... Quel salaud, celui-là ! Et quelle purge avec ça !Avec qui préféreriez vous passer la nuit, Anne Sinclair, Laure Sinclair ou Bob Sinclair ?  Avec Lord Brett Sinclair. On irait chercher Danny Wilde puis, la nuit venue, on arpenterait la Promenade des Anglais en quête d'oiseaux sauvages au goût de sel.Quel est le sport le plus con ?  Aucun.Si vous deviez partir sur une île déserte, vous préféreriez partir avec une fille très laide ou un mec très beau ? Un mec très beau, mais vous aviez dit " déserte "...Si vous deviez mourir dans un accident d'avion, vous préféreriez que ce soit Air France, Varig ou Egypte Air ? Finalement, votre obsession pour l'évacuation des corps par tous les moyens vous rend très populaire.Est-ce que vous pouvez me dire qui est Bataille, qui est Fontaine ? Deux types qui ont une place de choix dans ma bibliothèque, mais, si je puis me permettre, on dit La Fontaine.Question Clotilde Coureau : est-ce que vous embrasseriez cent fois les chaussettes sales de votre mec ou de votre femme par amour ? Autant prendre mon pied.Allez, je vous cède le micro, je veux dire qu'il me ferait plaisir de lire vos réponses ici ou chez vous...Christophe Borhen (et Thierry Ardisson)
• Onze Septembre...
  " Il n'y a pas de suicides, il n'y a que des meurtres." Elsa Triolet in Les Fantômes armés (La Bibliothèque Française, 1947)Demain, nous serons le onze septembre. À ce propos, c'est tout vu, un jour ou l'autre, et plus tôt que prévu, on finira bien par dire Onze Septembre comme on dit Onze Novembre... Quelle histoire ! Justement, quelle histoire ?Et demain, 11 septembre 2009, après lecture de cette note, sans doute aurez-vous une pensée pour Elsa Triolet, ne serait-ce que pour deux raisons : d'abord cette sublime citation - et je pèse mon épithète - accrochée en presque rouge sang, tel un cri de révolte, tout en haut de cette page blanche aux caractères noirs, ensuite la date anniversaire de sa naissance - en effet, demain, Elsa Triolet aurait eu 113 ans...Au fait, ne trouvez-vous pas profondément ridicule d'écrire ça : " demain, Elsa Triolet aurait eu 113 ans... " ? Et puis, entre nous, mais seulement entre nous, sans rire, vous avez déjà lu, vous, du Triolet ? De grâce ne venez  surtout pas répondre en (me) catapultant un énième copier-coller dans les cases dévolues à vos grains de sel, à vos grains de sable dans le meilleur des cas...Mais demain, 11 septembre 2009, vous aurez forcément quelques pensées très étranges rien qu'à la seule prononciation de cette date, vous verrez ce que vous verrez... Tenez, si vous êtes dubitatif, faites cet exercice maintenant, chez vous ou au bureau, seul(e) : fermez les yeux, convoquez le silence, et de la voix la plus sépulcrale qui soit répétez ce qui suit en prenant soin de bien détacher toutes les syllabes : ON-ZE-SEP-TEMBRRR...Demain, 11 septembre 2009, j'invite ardemment les lectrices et les lecteurs de ces Lettres libres qui vivent à Paris, ou qui viendraient à s'y trouver, comme eût dit De Gaulle, oui, je les invite ardemment à déposer une rose rouge encore dans son emballage, de préférence ceint d'un ruban noir, au pied de l'ambassade des Etats-Unis (avenue Gabriel, métro Concorde).Parce que demain, 11 septembre 2009, il faudra se souvenir de cette date, de cette date sinistre et triste pour la mémoire de toutes les Amériques, et, par extension, de cette date sombre pour Elle, cette Sainte Chérie qui du coup n'en finit plus de découcher...Oui, demain, 11 septembre 2009, nous nous souviendrons que quelques années plus tôt, jour pour jour, toute une pyramide de financiers, d'industriels et de politiques indignes de la bannière étoilée, en tout cas de ses idéaux constitutionnels, aura téléguidé le suicide de Salvador Allende.Christophe Borhen

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